Хаос
«Уж лучше быть дурным, чем только слыть».
У. Шекспир
Рассудок мой – как два безумья сразу,Одно умней другого: СтыдиСрам.Как близнецы равны чужому глазу,Но разное по срезу и пластам.
Когда сама себя я переспорю,То небо станет твердью. Как гранит,Что нерушим от женских слёз и горя,А просто камень – камню.Не болит.
Мне ж сотни раз крошиться – вне гранита,Песчаной бурей путника губя,Как будто, весь израненный и битый,Он станет третьим для шального лба, —
Кто б рассудил, какая из лжеумницСрамнее и стыднее. И умней.И станет мир! Как снегопад – и улица!А лучше – снегопад среди полей!
Так чисто. Так свободно. Так спокойно.Земля живет, чтоб встретить небо вновь.Гармония!.. Где никакой раскольникНе губит мир химерами мозгов!
Кто?
Я кто? Соленый пот из каждой поры,Когда пытаюсь гору превозмочь,Иль нота, что затихла и котораяВ соперницы избрАла саму ночь —Своею тишиной? Лишь легкий ветерКоснется благородства немоты,Которую нарушат только дети,Чтоб быть накормленными у груди.
И бродит кто-то тенью недобитой,Пытаясь новой нотой угодить.А встречный человек с лицом сердитымПродолжит эту нищенку стыдить.
Я кто? Сладчайшим медом губ дрожащихВновь напою любимого в ночи —Или придут с веревками к НаташеСвязать, чтоб допытали палачи?
Как будто я отравою нарочнойОбидела кого-то не шутяИ по пути с песками бездорожьяТеряла Бога, только обретя.
Поведайте, мудрейшие из мудрых,Как мне дожить, не зная, кто я есть,И в рукавах – расшитых и жемчужных —Протянута мольба: подайте есть…
Увидит мой наряд всё тот же встречныйИ снова не поймет моей мольбы:Зачем ей зря в наряде подвенечномУпрашивать в подачке чьи-то лбы?
Когда я нота, что потухла глухо,Пускай я буду ночи как своя,Чтоб больше не шептала мне на ухо,Что ждет меня под звездами петля.
Пускай я вместе с ней гуляю в окнах,Пускай я сплю средь снов живых людейИ в поцелуе молодых влюбленныхПусть становлюсь светлее и звончей!
Тогда, быть может, ночь меня отпустит,И в ясный день заблещут жемчуга,Чтоб никогда не вопрошала в грусти,Чем я земле и Богу дорога.
«…Зачем мне быть не мной?! Сильнее. Проще…»
…Зачем мне быть не мной?! Сильнее. Проще.Добавить где-то гордости. Ума.Забавнее… А в целом – стать лишь ЛОЖЬЮ!Изволь!.. но не вини меня!.. СамаЯ потеряюсь средь зеркал двуличий,Ища себя – чтоб угодить тебе!Но ЧТО тебе тогда от полунищей,И мне что от тебя – когда плебей?
Противоречивое, грешное
Если б не было ада и рая,
Их бы выдумал сам человек.
С. Есенин («Не гляди на меня с упреком…»)
Расплескала… плескала… кала…(Я ведь тоже живой человек!)Потеряла сто душ по вокзалам —Не нашла ни одной среди всех.
Поднимала упавшие тени.А они убегали назад.И уже ни Шекспир, ни Есенин,Ни Иуда, ни Понтий Пилат…
Всё меж пальцев… Глаза «дососали»Те, что раньше учили дышать.А сейчас я живу на вокзале —Изучать человеческий ад.
Не хочу – за чужими путями.Лучше в собственном – зреть, вырастатьИ признаюсь (но между нами!..),Я не верю ни в рай, ни в ад.
Но есть Бог – есть и то, что послеНашей жизни, грехов, молитв.И душа на смертельном погостеПогостит, отлетит. ОтболитТело, разум и страсти!.. ХристовоНе оспорить, не отрицать!Как я верю в заветное Слово,Но не в ад! Но не в ад!Но не в ад!*
* если верить в ад, то там моя мама, не вынесшая мук. И если не вымолить иное, то это навсегда.
«Бывает, что на воле как в неволе —…»
Бывает, что на воле как в неволе —Забудешь назначение свое.И место скрипки в пыльной антресоли,Чтоб не скулить фальшивое вранье.
Память
Останется память о человеке.Память останется – человека нет.Когда-то высохнут даже реки,Даже когда рукава в квартет.
Когда-то твой ум забросают землею,Венками заложат душевный надрыв,И крест одинокий считаться тобоюПосмеет, судьбу за могилою скрыв.
Когда-то вся жизнь помещается в метры,Когда-то боятся в лицо посмотреть,И свечи, когда отпевают при ветре,Пытаются, душу спасая, гореть.
Когда-то страница, что нынче в ладоняхСгниет под накопленным мусором дач.Она будет звать в зарифмованных стонах,Чтоб стать парусами мальчишеских мачт!
Останутся дети, останутся внуки.Останется ль Память о жизни твоей?Запомни сегодня страницу и руки,Чтоб сам себя вспомнил в приюте теней!
Наверно, Бог знает, наверно, виднееЕму с высоты Его мудрости, но…Не нужно класть в ящик судьбу для гниенья —Сожгите цветком, что при жизни цвело!
Когда же не станет меня среди ночи,Быть может, мне будет уже все равно,Присыплет меня ли землею сыночекИль буду как призрак стучаться в окно.
И призрак, быть может, захочет когда-то,Чтоб там, где лежат его косточки (тьфу!),Сын молча сидел у могилы горбатой,Мужскую слезу одолжив рукаву…
«День исполнен пустою надеждой…»
День исполнен пустою надеждой.Та надежда – как стан без одежды.И лохмотьям остатков мечтыНе хотелось былой красоты.
Тем лохмотьям хотелось огня —Чтоб скорее забыли меня!А по пеплу пусть тот лишь пройдет,Кто не скажет, что я идиот…
«Не разбужена я твоей ласкою…»
Не разбужена я твоей ласкою.Не укутана в руки нежные,Силой бережные да властные,А иначе – сбегу, не удержана!
Мне свобода – дыхание нужное!Приручить мою душу вольнуюТы сумеешь, – как я, простуженныйПод дождями, живыми, холодными!
А иначе – как мне разумение,Что меня ты под вьюги зимниеНе предашь, согреваясь изменамиВ простынях, да из нашего инея?!..
Но тебе не подвластно то верное!Не умеешь – и лаской, и силою…Не умеешь – чтоб утро не с первою,А с единственной да любимою.
Оттого я тобой не обласкана…Не укутана в руки нежные,С силой бережною да властною…Я свободная!Я мятежная!
«Когда Она и Он друзья лишь…»
Когда Она и Он друзья лишь,То вкус кого-то не совпал,И, чтобы не обидеть, – тянешьНелепой дружбы ритуал.
«Ты искал выход для либидо…»
Ты искал выход для либидо,Где б ОДНОЙ рифмой стали мы?
А я – в судьбе искала гида,Чтоб выбраться из тьмы…
Сумасшедшая любовь
Перезагрузка.Не трогай.Исчезни!Вырви меня по волоскам!Слышишь, как люди уродуют песни!Разве —и нам?!
Невыносимоносимонаружу.Если внутри —то и вовсетюрьма.Я тебе выстлала коврикомдушуВ мир-каземат…
Коврик неброский.Не бросишь,испачкав.Вырви меня по «нитевой»строчке сердечнойо брошенном мальчике.Это мойВОЙ!
ПерезагрУУУУУУУУУУУУУзка!Убила поблуду-душу – по нервам,жизнь – по вискам.ВЫ-черкнут!ВЫ-мыт!Раз-ВЫ-нут!Забуду!И —к голубям!!!!!!
ВЫше – вчерашних!Где душив ладошкеВечного, ДоброгоНЕбытия!Высыпь меняпо квази-girl-крошке.
И-безменя.
Ожидание
Все наряды мне тесные нынче:Душою – как десять вселенных,Душою – гулять неприлично.Душою – истома смертных.
Так ждать не умеют святые:Святым не почём это время.Я скинула платья простые,Как дикое-дикое племя.
Приди наконец, мой желанный,Одень меня в руки мужские,В ладони бросаюсь я станом —Как будто в пучины морские,
Как будто на грани орбиты,Срываясь с Вселенной – в другую.Все строки, все песни избиты,Не ровня они поцелую!
Приди наконец как спасенье,Ответом в конце начинаний!Вопросом в начале забвенийВ огромной стране всех печалей…
Но только приди!.. как утро,Что нежною ночью станет!А завтра – так поздно… МудройЛюбовь никогда не бывает.
Я тебя не чувствую
Стихотворение в прозе
Я тебя не чувствую.Будто сердце, когда не болит, но – самое дорогое. Я прижимаюсь, принюхиваюсь – и понимаю, что рядом со мной пустота. Вечная. И короткая мной…Потому что в ней умираю.Я слушаю дождь и ищу в нем пульс сердца ударом в виски, чтобы чувствовать что-то, похожее на тебя…Я ладошку свою согреваю, считая тот пульс.Дождь кончается… И боюсь не дожить до тебя – и вдыхаю. Дышу для тебя – но чужого…Моим голосом выдохся крик. Я прошу этот дождь говорить… говорить…Но не чувствую боли.Не бьется.В холодной ладошке записка:«На плите тебе ужин. Остыл.Разогрей и покушай,любимый…»
«По-весеннему! Утро – слаще!»
